En terrasse du café « Le Carrefour », derrière le BHV, le serveur reubeu arborre des lunettes dorées style taupin mais avec de gros diamants incrustés sur les branches, il est amusant, il fait beau, nous parlons avec Nane du rôle essentiel de la grâce dans nos vies.
Elle dit quelque chose de très beau dont je n’arrive pas à me souvenir, j’espère que cela va me revenir. Si cela ne me revient pas, j’aurai laissé un moment de grâce s’évaporer, je n’aurai pas été à la hauteur de l’instant.

Je suis passé chez Mariage frères avant. Je conseille à tous ceux qui disent non merci à la mousse au chocolat mais reprennent volontiers de la tarte aux fraises : « Boléro ». C’est un mélange d’abricots, de pêches et d’autres trucs (rien à voir avec les fraises me direz-vous, et pourtant si, quelque part, tout a à voir avec les fraises).

Repli vers Bastille. Vernissage d’une exposition collective chez Mircher en passant, mais ni Nazanin (en Corse) ni Raphaël (en Suisse) ne sont là. Eric m’offre un jus de pamplemousse et me demande si j’ai des nouvelles d’Astrid. Eric est très gentil. Dire qu’il m’a fait peur pendant plusieurs années avant que j’ai pu le connaître un peu. La distance déforme à peu près tout n’importe comment. Non, justement, je n’ai pas eu le temps de revoir Astrid, plusieurs fois je l’ai regretté, plusieurs fois j’ai failli l’appeler, mais j’ai laissé passer les jours. Revoir Astrid, c’est un beau projet. Je lui téléphone la semaine prochaine. Eric me montre le carton de l’exposition Gilbert&George chez Ropac. C’est maintenant, à côté, ne la rate pas, j’y vais.

Ils sont là, je me retiens de les photographier avec mon téléphone, tandis qu’environ six personnes ne se gênent pas. Ma pulsion photo-mimétique (maintenant célèbre) est dure à combattre. Je jette un coup d’oeil sur l’exposition et, comme à la Tate il y a deux ans, je trouve qu’il y a beaucoup trop d’oeuvres accrochées, ou pas assez. Pas les avantages du baroque et tous ses inconvénients. Mais sinon les oeuvres elles-mêmes fonctionnent bien, évidemment. Eh puis qui suis-je pour critiquer ces deux cadors ? Je pars, sans descendre mater au sous-sol les dessins de Tony Cragg. Tony Cragg j’en ai marre, et tout le monde aussi j’ai l’impression. Mais qui suis-je pour critiquer ce vieux cador ? Un type qui traîne dans Paris.

Je croise Patrick très bien habillé. Nous voyons passer une fille d’à peine dix-huit ans somptueuse, dans un style irlandais blond roux virginal, et paf ! petit échange de points de vue sur le désir des corps jeunes, ou vieux, selon que l’on vieillit ou que l’on rajeunit. AAAAh ça y est !!! Je me souviens de ce qu’a dit Nane !!! C’était à propos de Véronique Courjault (la salope qui a étouffé ses bébés à la naissance et les a mis au congel. La salope qui va faire maxi cinq ans de prison alors que les experts ont affirmé qu’il ne s’agissait pas de dénis de grossesses.) Nane a dit : « Elle a réalisé le rêve de toute mère, celui d’avoir pour l’éternité des enfants ni vivants ni morts, des enfants à l’abri de tout ». Eh là mes amis, quand vous entendez ça, vous vous dites que ça vaut toutes les autorisations de découverts à la Société Générale. Vous êtes un chasseur de papillons ravi.

Je quitte Patrick, j’achète une robe japonisante à fleurs à ma fille dans une boutique branchée, je rentre à la maison, je dis : « Vous n’allez pas me croire, j’ai rencontré la princesse des fleurs ! Elle m’a demandé si j’avais une petite fille, j’ai dit oui et elle m’a donné une robe pour elle ! ». B* a les yeux écarquillés, elle me dit « Tu ouvres le paquet ? Cela m’intéresse. » La robe est trop grande mais je vais regarder B* grandir dedans. Tout est trop grand au royaume des fleurs.

Bon, je vais faire mon tintin reporter. Après une journée passée à cracher mon angine par chapelets entiers de glaires verdâtres (flash réaliste) et à remanier trois pages très mélancoliques d’un manuscrit en cours (flash poïétique), je vois débarquer les monstres avec leur mère sur le coup de 17h. Très, mais très en forme :

Je les attrape quand ils passent à proximité, je les bisouque puis je les relâche dans l’appartement. Ils s’y déplacent vite mais en rebondissant sur les meubles, à la manière de voitures télécommandées, dont on aurait perdu les télécommandes.

Petite douche et hop, le marathon du jeudi peut commencer.

Je fais un saut à la BANK Galerie, au vernissage d’Arnaud Pyvka, que j’ai rencontré chez Eric M. cette année et… très belle expo, coup de chance, pas enfermée dans un esprit de série, pas effrayée par un certain romantisme, pas vulgaire, pas triste, bref très réussie. Je me dis que chouette, en voilà un de plus pour ma collec de gens talentueux. Je shoote n’importe comment avec mon téléphone deux grands formats et je m’en vais, je suis en retard.

Arts-et-Métiers-Odéon à pied, ce n’est pas le bout du monde mais quand même. Je passe sur le Pont des Arts et, mue par ce mimétisme dont j’ai déjà parlé, je prends, comme tous ces gens, « une photo de touriste » :

Dix minutes après je suis en grande conversation avec ******. Une conversation courte et ramassée, comme je ne les aime pas. Je repars à pied très énervé en direction du Marais, « l’hypercentre » de Paris (d’après Guilhem). Finalement je me retrouve en haut de la rue Montorgueil et je sue, c’est normal.

Métro direction Belleville, Loft 19 Suzanne Tarasiève pour assister à la performance de Pascal Lièvre, un camarade peintre, vidéaste et performeur de talent. Je tombe sur Franck que je n’ai pas vu depuis des lustres, autre camarade de talent (je trie comme vous savez mes camarades), on rigole bien, on se moque de tout le monde, en faisant seulement semblant d’être méchants parce qu’en fait on les aime bien, on leur ressemble.

Le « bleu à lèvre » de Pascal colle à la perfection à l’ambiance plutôt LGBT de la soirée. Il lui donne le la :

L’endroit est architecturalement fantastique, pour ne rien gâcher. Je traîne une heure à papoter dans la cour :

9h43 : J’appelle Julie : Valérie Jouve à l’antenne du Plateau ! Qu’à cela ne tienne, j’ai déjà les cuisses de Fignon avant son cancer. Je remonte la rue des Pyrénées et, par hasard, je passe à côté de la clinique où mon père s’est lentement remis de l’ablation de son poumon droit. J’espère qu’il s’opère, le cancer de ce pauvre Fignon.

J’arrive à « la place du 7ème art » (Quel nom horrible ! C’est naze ! Surtout pour un spot aussi pointu). Je plaisante avec une fille super-sympa sur la notion de bise, Julie débarque sur son vélo magique.

La fille super-sympa C’EST Valérie Jouve (j’ai un don, je ne me l’explique pas). Alors bon, je continue de déconner, je me dis que maintenant, impossible de passer pour un mec sérieux, et puis, de toute façon, je ne suis pas un artiste conceptuel alors le sérieux ne fait pas partie de mes attributions. On mange du Conté, du jambon, on boit de la Badoit fraîche, divine, puis le film commence, un film collectif sur la place des Fêtes, qui rappelle les photographies de passants de Valérie. Valérie Jouve est une immense photographe, l’ai-je précisé ?

Petite discussion entre Julie, moi et Xavier F. sur La Force de l’art, très argumentée, très pertinente me semble-t-il, impossible à retranscrire ici. Tant pis pour vous.

Bus 26 pour rentrer, je suis kaput, j’ai envie de dormir ou de regarder du poker à la tv (La finale de l’EPT Barcelone sur NRJ12) mais j’ai encore du travail. Je travaille beaucoup finalement, tout ce monde-là travaille beaucoup. Sans véritable patron.

Yann Tiersen va raconter ma journée mieux que moi :

Journée commencée sur les chapeaux de roues à midi. Deux heures de mails divers et variés me font réaliser que je vis plus facilement dans le second monde que dans celui où les objets ont un poids et mon père des reproches à me faire.

Tout va mieux après trois steaks hachés et une demie-baguette de pain décongelée. Combien sommes-nous à savoir que même une mauvaise baguette, décongelée puis passée au four 5 minutes à 200°, est un moyen simplissime de kiffer grave sa race ? Peu j’imagine. Trop de préjugés contre l’électroménager en général, surtout chez les gastronomes de la Gastronomie (ce petit pays à l’Est de la Moldavie).
Journée écriture alors j’écris, c’est génial, j’adore, qu’est ce que je suis brillant, oulala c’est de mieux en mieux ! Je relis, c’est quasi du caca. Je remanie, cela s’arrange. On finit sur « Ah quand même, je tiens quelque chose ! », ce qui n’est pas si mal.

Je fonce chercher E* à la crèche qui décidément est le plus bel enfant de l’endroit, sans rire. Je me demande ce que cela fait d’avoir un enfant moche ou juste « normal ». Est-ce qu’il est aussi facile de l’aimer qu’il est facile d’aimer E* ? Mes enfants sont objectivement beaux, c’est très injuste, pour leurs petits camarades et pour leurs parents. Parfois je croise à l’école de B* les parents d’autres enfants beaux (il y en a quand même), et nous échangeons un regard entendu, un petit sourire sérieux et satisfait, un petit sourire ignoble. Nous faisons partie de l’élite des parents, c’est un fait, nos enfants sont la butée noire sur laquelle la déception des autres parents vient s’écraser. Nous sommes leurs bourreaux. Ici, indéniablement, au coeur scolaire de l’origine des espèces.

Ado je voulais faire des enfants avec un fille pas spécialement belle. Je l’aimais, j’aimerais bien la revoir et, dans l’idéal, recoucher avec elle (mais Eloïse ne serait pas d’accord, alors l’idéal ce sera pour une autre fois). A.S. m’avait enregistré une cassette Philips (à l’époque c’était très tendance) qui commençait avec cette chanson de Springsteen, qui ne m’a plus quittée depuis (vingt ans) : Fire / www.deezer.com/track/3571867. Si l’on pouvait avoir des enfants avec une chanson, j’aimerais bien en avoir avec celle-là. Ils seraient beaux, comme d’habitude, avec certitude.

En début de soirée je fonce à la soirée Bordel. Je bise Stéphane accrochant les dessins de JCDC et Jérôme apparemment crevé mais toujours très classe. J’adore aller à ce Bordel là. Abbesses c’est quand même génial comme quartier, aussi bobo que Gambetta. Moi j’adore, je m’y sens bien et je vous emmerde. Je rencontre Géraldine et nous papotons. Super moment. Dans un café en contrebas, Mélanie Doutey vient s’assoir derrière moi. Mélanie Doutey ! Je renverse la totalité de mon café sur ma chemise en essayant de le boire avec plus de style. Elle m’a remarqué, c’est gagné. Bon, finalement je pars en essayant de me la jouer détendu, sans lui adresser la parole (alors que bon j’aurais pu, je suis très à l’aise avec les femmes trop belles). Je croise son regard amusé, un jour nous nous rencontrerons, rendez-vous est pris.

Vers Anvers, l’ambiance est moins sympathique. Les pochetrons vomissent sur le terre-plein, les pic-pockets attendent le touriste, le trottoir est un long caboulot (comme on dit chez moi), je rentre.

Je suis somme toute très satisfait. Mes journées se passent entourées de gens bien, talentueux. Il faudra que je dise ça à mon connard de conseiller bancaire vendredi matin 11h soyez au rendez-vous la situation ne peut plus durer nous avons prévenu la Banque de France et fait opposition sur votre carte. Il me regardera avec ses petits yeux de lémurien enterré dans les chiffres, avec sa cravate-bavoir C&A, ses simili-chaussures en peau de chinois, il ne comprendra rien évidemment mais je vais quand même faire semblant de lui expliquer, pour le fun, comme cette fillette au grand aquarium de Saint-Malo qui parlait à un hareng.

Parce que tout ce petit monde d’écrivains, de chanteurs, d’intellos, de peintres & Co, eh bien je réalise que That’s my people (www.deezer.com/track/870854) et malgré les angles droits, j’ai fait mon choix. Dans cette vie là il ne faut pas :

« Peaufiner, lécher, trop sophistiquer c’est pécher
Je préfère m’approcher de la vérité sans tricher
Sans jamais changer mon fusil d’épaule
Et puis garder mon rôle, tenir la taule
Rester en pôle position, peu confortable, mais c’est pas grave !
J’aime le challenge ! »

Il faut que je trouve un lit de camp sur ebay pour l’atelier. A 10h phénoménal coup de fatigue, je me couche par terre pour un petit somme d’une demie-heure, réveil à 15h42. Mon voisin d’atelier croyant que j’étais parti m’avait enfermé au deuxième étage (une histoire de clé qui ouvre de l’extérieur mais pas de l’intérieur), je téléphone au propriétaire qui m’envoie un autre artiste, du premier, à qui je passe la clé sous la porte et qui me délivre car vite, j’ai rendez-vous avec ma filleule pour répéter l’accompagnement de « J’ai un épis de blé » au piano, pièce de chant qui marquera les esprits le 28 juin prochain lors d’un spectacle à la mairie du 12ème. Finalement je rentre en 64, je pue la transpiration et ma chemise noire est recouverte de milliers de petites poussières de polystyrène que j’ai ramassé en me roulant sur le sol toute la journée. A ma droite une black casquette piercing encore mineure me demande si c’est chouette les Aïphones. Je dis que oui, merci, mais celui-là c’est le mien. Je suis d’ailleurs en train d’attendre la dernière seconde pour enchérir en ligne sur un METRONOME ANCIEN -TAKTELL WITTNER PICCOLO- VERT sur lequel je bave depuis une semaine. J’ai le projet d’inculquer le sens du rythme à ma fille (en plus d’un maximum de valeurs humanistes et de 121 prises de karaté élémentaires). C’est bon ! Je suis le meilleur enchérisseur ! 28,20 euros c’est pas une super-affaire mais ce métronome, en vert, c’est une rareté ! (Très jeune j’avais le même en beige mais ma mère l’a donné à quelqu’un. Ma mère donne tout, et de préférence ce qui ne lui appartient pas. A ce stade, ce n’est plus de la générosité, car sans limite pas de vertu, c’est une névrose à part entière, un amour du jet.)
Ayant décidé sur le modèle de mon ami Martin Page (je suis un gars assez mimétique en amitié) de m’essayer au « blog », voici ce petit texte. Il faut maintenant que j’aille rapido me doucher et asperger mon corps musclé de différents parfums (tous ceux que je trouverai), histoire d’oublier qu’à midi, j’étais dans la peau d’un clochard prisonnier.

Si l’on aime à la fois les estampes japonaises et les petits accents allemands :

www.canalacademie.com/Les-estampes-japonaises-de-la.html

Utagawa Hiroshige est un brute :

Mon iphone prend des photographies lamentables, mais je ne suis pas déçu de ma petite hyène bleue :