Plus jeune j’en avais voulu à Yvonamor Palix d’être aussi « agitée » durant ses vernissages, et de n’avoir pour moi que quelques mots gentils avec deux bises avant de s’envoler vers quelqu’un d’autre. J’étais un peu à côté de la plaque, elle n’y pouvait rien, c’était un exercice imposé. D’ailleurs au seul restaurant où nous avions mangé ensemble un midi elle avait pris le temps de m’expliquer plusieurs des fonctionnements organiques du milieu de l’art contemporain qui, d’après elle, à l’instar d’une pyramide inca, se nourrissait de sacrifices humains et d’invocations baclées au soleil. Elle est repartie au Mexique. Maintenant elle dirige une grosse collection quelque part au Texas, je crois, je ne sais plus trop bien. Elle a quitté la France dans sa tête aussi.

Lundi j’étais plus agité qu’elle encore à la belle époque. Ses conseils ont porté.

De retour ivre de fatigue, j’ai trouvé sur mon répondeur de fixe à trois heures de matin ce message étrange : le message étrange. Ma femme croit à une erreur (c’est l’hypothèse rationnelle) mais je veux penser qu’il s’agit d’un message du « réel » lui-même qui m’est adressé directement, et que je dois décrypter (toute aide bienvenue).

La pensée magique, il en fut question au dîner d’hier, mais elle intimide toutes les intelligences, la mienne y compris. Pourtant, plus j’avance dans l’existence, plus il me semble que beaucoup de choses se résolvent en elle, par elle, et que le mot « chance » est la pointe émergée dans notre vocabulaire d’un paysage monumental et escarpé.

Quoi qu’il en soit, il semblerait qu’elle m’ait (la pensée magique) à la bonne en ce moment. Aussi, imitant Fontenelle auquel une autre centenaire demandait : « Monsieur Fontenelle, La mort nous aurait-elle oubliés ? », je me contenterai, un doigt sur la bouche, songeant à la déveine, de répondre doucement : « Chuuuttt ! ».