Jacky le Mat

Être né à Marseille, c’est être né quelque part. A l’époque, la ville grouillait de cette bonne vieille pègre d’honneur, principalement corse mais déjà très ouverte à la diversité, dont tout le monde a entendu parlé. Et tandis que « Le Chinois » braquait l’agence BNP de la Canebière (où mon oncle travaillait comme guichetier), tandis que « Francis le Belge » écrasait menu menu les phalanges d’un certain « Rico le coco » qui avait voulu la lui faire à l’envers, moi je me vidais, enfant, d’une diarrhée époustouflante dans les toilettes de notre appartement du 16, rue Colbert.
« Irrrk ! » s’écrient déjà les plus délicats d’entre vous. En fait, il ne s’agissait pas d’une diarrhée classique, et j’annonçais toujours la bonne nouvelle en même temps à ma mère et à tout le quartier en hurlant, perché sur mon siège Jacob Delafon : « Maman ! J’ai la cagagne ! »…

« La cagagne », cela fait bien longtemps que je ne l’ai plus eue. Des gastros terribles, certes, des chiasses, pour sûr, mais « la cagagne » appartient à mon enfance, à ce pays d’avant que j’apprenne à gommer mon accent de plouc du sud, mon accent de prolétaire. Il y a tout un troupeau de mots qui vivent encore derrière un grand mur transparent dans ma tête : « malon », « estrasse », « pacoulin », etc.
En un sens, on peut dire de moi maintenant que je suis constipé.